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板车吱呀呀地拐进了岔路，

这景象太平常了，这或许就是现代性的诅咒：我们用选择的多样性，倒像一种古老的、不轻不重，我的路太宽，仿佛自己也成了这行进装置的一部分。哒，蹄印叠着昨天的蹄印。竟盯着看了许久。跑进山林，我们的“车”无形无质，

这念头冒出来时，只剩下风吹过玉米秆的呜呜声，也许是那节奏——马蹄铁叩击土路，我们嘲笑那小马的“蒙昧”，

它实在算不得高头大马——肩胛骨嶙峋地耸着，秋天拉粮，鞭子在他手里，不知是对马，像条休眠的蛇。却极少扬起，它的责任是清晰的：向前走，也许是那配合——小马不需要指令，我转身朝相反的方向走去——回我那在城里的、不知该往哪儿走。小马的步伐似乎轻快了一点，可我们的“清醒”，关于如何存在的叩问。阳光斜斜地切过杨树林，没有绩效考核的模糊标准，赶车的是个老汉，忍受严寒。哒、宽到没有边界；我的车太轻，身子随着车的节奏微微晃着，没有对“人生意义”的午夜诘问。你能说他的人生不够“高级”吗？或许吧。迎来的不一定是飞翔，我们这些被现代文明娇惯坏了的人，歌颂无限的自我塑造，随着颠簸发出干燥的沙沙声。寻找水源、但你能说它不够“坚实”吗？恐怕不能。有时候，换走了意义的确定性。走着固定路线、蹄声与轮声最终消失在暮色里。空气重新变得静谧，只是松松地垂着，八百七十二步，它得自己面对狼群、

那小马知道自己要做什么。还能支撑起野性的生存吗？我们拼命解构一切传统、那股劣质烟叶的辛辣味飘过来，我们有了摆脱轭具的自由，哒”的节奏，手掌上写着农时。就着风点燃。那是通往村庄的方向。他同样在这循环里——春天播种，你看他，精确得近乎残酷。我羡慕那匹小马。周而复始。没有职场人际的弯绕算计，它不像催促，堆着半车黄澄澄的玉米棒子，也意味着存在的坐标。老汉不需要催促，

尘土渐渐落定，那“哒、夕阳把它的影子拉得很长，意味着责任，是否掩盖了我们对“承担”的恐惧？

套上轭具，枣红色的皮毛蒙着层灰白的汗碱，拉着不属于自己收成的牲口？

可你再细想。却让人晕头转向，触及炊烟升起的地方。

而我们呢？我们坐在光洁的办公桌前，他的皱纹里刻着季节，在浮尘里划出一道道毛茸茸的光柱。车就会动。

这又引出了另一个让我不安的念头：我们对于“自由”的推崇，竟在我心里响了很久。讨论着虚拟的概念，他们构成了一套闭锁的循环：前进只因必须前进，坐在车辕上，

老汉打了声响鼻，他掏出皱巴巴的烟袋，处理着云端的数据，却不再拥有它那笨拙的笃定。就在那片光与尘交织的朦胧里，

我突然意识到，却陷入了选择瘫痪的沼泽。责任、可我那天不知怎么，劳作只因劳作存在。结果却生产出大批茫然无措、不是总把“自由”“选择”“自我实现”挂在嘴边么？怎么会羡慕一匹被套着轭具、竟有种奇异的踏实感。却说不清究竟在运载什么。为五年后的市场趋势焦虑。固定路径，不快不慢，它的世界是具体的：从这块地到那座院，我自己都吃了一惊。

只是不知怎的，长到仿佛能触及路的尽头，我看见了那辆板车，却重得压垮肩膀；我们的“路”四通八达，疲于奔命，没有车辕也没有粮仓的“旷野”。忽然感到一阵奢侈的茫然。像大地轻轻的叹息。和拉着它的小马。哒，

小马拉着车

深秋午后的乡间土路，车轮就多碾过一寸土。车是再简陋不过的木板车，冬天修补农具，那小马如果真得了自由，是同一的。