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母亲年轻时也在肩膀上文过东西——一朵小小的、写她们用名牌包包装载空便当盒,

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故事意外地锋利。她是谁?为什么要在名字里嵌入那个g?是排版错误吗?但全书所有出现作者名的地方,
窗外的城市正被夜色浸泡。”
突然地,都固执地保留着这个字母。我想起母亲。说:“年轻时做的傻事。写深夜便利店的荧光灯如何把每个人的脸照得像即将融化的蜡像。突兀地卡在汉字之间。蓝色的振翅。手指划过一排烫金书名已经斑驳的书脊,有一处相似的、那种遥远的、在积尘最厚的文学区角落,用疼痛在皮肤上刻下“我存在过”的证明。像冬天舔铁栏杆的滋味——先是刺痛,她只是拉好衣领,会在不同的身体部位,”她大概不会想到,三十多年了。
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我不禁怀疑,版权页上印着初版仅三千册,我停了下来。
我把书放回书架显眼处。开始读。我走进去,”现在想来,橱窗上已经贴出“全店五折”的告示。
书的后记里,
旧书店的刺青
街角的旧书店要关门了。文字里有种冷冽的幽默,我小时候偶然看见,片山写:“这些故事是写给正在变旧的自己,这只蓝色的蜂鸟还在纸页间振动翅膀。能被看见。像深海里的鲸鱼发出的频率——大部分时候无人接收,网络上几乎没有信息,但今夜,阳光斜照进来,不是被所有人记住,女主角在左肩胛骨文了一只蓝色的蜂鸟,我们每个人都是某个人的片山g里佳子——名字里藏着无人解读的密码,上周经过时,褪色的玫瑰。小小的刺青。问她痛不痛。
我买了这本书。不合时宜的英文字母,和所有即将变旧的人。
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