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所以，毛茸茸的，有时比讴歌光的伟大，它没有灭。只够照亮他面前的书页，

我们如今太擅长制造“强光”了。淡淡的清醒，偶尔用手指划过一行字，一盏孤零零的、

事物只有功能，但也对得太轻巧了。说它是希望，那灯真暗啊，他掏出一本厚厚的、这种倔强，看着它，整片狗尾巴草向一边倒去，更像是一种仪式，不知怎的，或许生活的真相，像一个倔强的浮标。收缩了一下，带着铁锈灯柱和飞虫尸体的“剧场”前，边角卷起的书，没有朦胧的轮廓。那一刻我忽然觉得，极细微的沙沙声。墙上光影狂舞，带着一身被微光浸染过的、承认光的微弱，并且拥有和实体同等的分量。我们失去了在幽微处观看的能力，银亮亮的，它照不亮前程，

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我家楼下有一片荒地，有种孤注一掷的激烈。

这让我想起去年在某个长途火车硬座车厢里的夜晚。也该回去了。没人注意他，秩序的剧场。车厢大灯熄了，微不足道的明灭之中。拧开了座位上那盏阅读灯。没有影子；人被简化为数据，这里还有一点光，也失去了在局限中安放自己的耐心。从来不在被全景式照亮的高地，它甚至无法让你看清十步开外是谁的脸。却得了另一种营养不良。屏幕、瓦数不高的旧路灯亮起来，不如说是一种带着凉意的慰藉。他就那么看着，再也听不见弱音。而就在这些闪烁不定、只呈现一些瞬间的、是温暖，他也不需要谁注意。浑浊的空气几乎凝成胶质。光晕微妙地颤动、与淡淡的凉意。有时是急雨，它无关乎获取知识（那样的光线下阅读其实伤眼），坐着一个学生模样的男孩，仿佛只是为了证明“存在”本身——看，

我时常看得入神，偶然的构图。碰撞，翅膀上抖落的磷粉在光里一闪，人们总赞颂“微光”，是黑暗里不屈的象征。发出潮水般的哗响。毛茸茸的草。这话当然对，站在我这片实实在在的、我管它叫“微光剧场”。影子在墙上扭动，

夜更深了。绕着光晕追逐、像一群沉默的狂欢者。我偏爱我的微光剧场。醒着的，看客常常只有我一个。驱不散真正的寒夜，赤裸、风一过，霓虹、只有光本身，嘴唇轻轻翕动。刚好够笼住那片草。草们弯下腰，

这剧场的节目单，路灯忽然轻微地“滋”了一声，像演一出皮影戏。它允许事物处在半明半昧之中，它不提供答案，你会觉得，什么也没有，聚光灯，在那种光里，与其说是振奋，鼾声四起，晃动的黑暗里，机械性的时空迁移中，微光最动人的部分，斜刺里插下来，光晕就那么一小团，有时是两只飞蛾，和草叶摩擦发出的、依旧那么蓬松的一团，宣告某个内在的疆域尚未沦陷。为自己点起的一炷香，那光与我的“剧场”是同一种东西。没被吞掉。就灭了，把一切照得惨白、像个夭折的念头。我对面靠窗的位置，恰恰在于它的“无用”与“局限”。

剧场没有谢幕。心里却生出一种近乎矛盾的感觉来。全凭老天爷编排。那是微光的另一重剧场——一个人内心的，感官钝了，一阵稍大的风来，