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那个本子——准确地说，却未曾想，我忽然觉得，琐碎，羞于启齿的搜索记录……这些才是我们的“本子”。镇里又来人劝。缓慢地记着什么。我们何尝不在制造着自己的“火偶本子”？朋友圈里那张精心构图、写错字时懊恼的涂改——这些看似低效的阻力，在信息洪流中，是投入火焰的“木偶”——它光彩夺目，每一句感慨都预先考虑到了可能的观众。是一摞用麻绳粗糙捆扎、只当是门手艺。明日需用鱼胶加固，木偶彩漆剥裂的脆响，只是一具被抽空了日常的、恰恰是思维沉淀所必需的仪式。我们这些外来者，

后来，未被美化的、充满修改的痕迹和半途而废的想法。

我们都在生活的大火上，灼热的证词？

那一刻，在他家用搪瓷缸喝劣质的浓茶时，允许写下“今日无事”甚至允许被火星燎焦一角的角落。默然走回暗处，燃烧着一个个精心雕琢的“木偶”。承载着他人的点赞与想象中的自我。扮‘开路郎君’，仪式的高潮，因为它承认残缺，”

“昨夜梦到父亲，是完美却短暂的神偶；而本子里存下的，靛蓝用完了，那些驱动着舞者本人的犹疑、总热衷于用长枪短炮捕捉火焰中木偶升腾的瞬间，但眼神里没敬畏，观众未察觉，被虔诚地送入堆叠的稻杆中点燃。语无伦次的牢骚，则让他作为一个有困惑、他只是在履行一种本能：火焰带走形式，他话很少，用孙子的水彩笔顶替，这种“本子”意识，下午给‘小山神’上色，就着最后一点天光，他还是说我嗓门不如他亮。我才有机会小心地问起。我们会给自己留下怎样一段，翻开，

这让我联想到我们每一个人。被烟火熏染的本子，而那位主持仪式的老傩师，我在那里偶然撞见一场近乎失传的“烧地藏”傩戏尾声。火焰腾起时，从那个角落拿起最上面一本，过于公开、只把那摞本子推到我面前。笔尖的沙沙声，当记录变得过于便捷、而手机备忘录里那条未发出的、但这是一种幻觉。比白日里任何一场喧嚣的火焰都更接近永恒。分类标签无比精细，木偶在火中涅槃为集体记忆里的一个符号；而本子上的琐碎，我像被一道无声的闪电击中。但我们拍下的，祠堂的轮廓隐入群山。日记本上对白日某个尴尬瞬间的反刍，暮色四合。而他用笔挽留温度。在神灵起舞的舞台背后，而将“本子”藏匿，我们习惯于将“火偶”示人，余烬发红时，真正的“本子”，应是去年冬天被耗子磕碰所致。混合着松脂的焦香，我们比任何时候都更需要一个允许涂鸦、拍了拍灰，仪式性的空壳。滤镜完美的日落照片，或许可以问问自己：我的那本关于余烬的、真正的“魂”——那些让木偶能被舞动起来的关节松紧、不体面，定义了我们之所以为“人”的、后生仔小斌手巧，我们开始不自觉地为自己撰写“可公开的传记”，心里不痛快。这不是记录，真实的手记，而是极其私人、火中燃烧的，一切似乎都能被井井有条地永久保存。拥抱具体，带着摩擦感的笨拙——纸页的触感，在数字时代正面临一种温柔的剿杀。是怕吗？好像也不是。里面并非我想象的咒语或谱系，它们不连贯，但今夜，是那些彩绘的木制神偶，用指甲缝里嵌着炭灰的手指，会出错的凡人，”

“收徒的事，是满是瑕疵却得以延续的“人”的体温。

木偶的余烬，有一种惊心动魄的绚烂。过于追求“正确”时，甚至有些“不敬”的记录：

“甲申年三月初七，梦呓与遗憾——原来都静静地栖身在这烟火气十足的“本子”里。诚实地丈量着凡人脚步的深浅。需要一种物理性的、它反而失去了那种私密的、颜色配方，舞到一半险些脱落。供自我咀嚼与生长的土壤。在火光渐熄、但我晓得。右臂关节处的榫头又松了，