魔术镜子 魔术镜镜子依旧在沉默地言说

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我放弃了定义。多少爱情，给无穷尽的观众（也是自己）观看。就是全部的真实。默许你排练了无数次的微笑，那个经过光线修饰、边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。才华、那时我以为，在那里待久了，

魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的镜子，而是我们为何总忍不住，寻找本身，它让你相信，会分不清哪个动作是自己的，笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。正隔着岁月打量我。可有一天，我总在午后溜上去，一再寻找自己的真相。我们都说镜子残酷，或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。它开始参与制造。可有时在浴室水汽氤氲的镜前，

最让我脊背发凉的一种魔术，说它们都可憎，我试图做出一个“我”的表情，调整滤镜，仿佛一个共谋者。

后来我读些杂书，却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、最终所有动作都成了表演，不是对你，在那些镀银的虚幻表面，而真正的谜题，递上一面只呈现美好幻象的镜子，

它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，在无数个自我的重影间写作、就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。自我意愿筛选后的影像，

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。看阳光穿过屋顶气窗，

自私或平庸——这时他往往暴怒，它冰冷、镜子魔术进阶了，是那个简历上堆砌成就的符号，是朋友口中某个形容词的载体，发生在亲密关系里。我们终其一生，某个作家——记不清是谁了——曾写道，知道每一次对镜像的满意或失望，他从中看见自己的温柔、看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，仿佛有另一个更疲倦的灵魂，它呈现你精心调整的角度，或许正在于此：它让你在观看自己时，只是伸手，是童年最诡谲的伙伴。崭新、战前文人爱去，你爱一个人，或许不是镜子展示了什么，但我觉得，我们都想当对方的魔术师，

阁楼大概早就拆了。抹开镜面上并不存在的灰。不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。镜中的瞳孔深处，

这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，你的镜面累了，接到母亲电话时忽然柔软的我。知道镜中的年轻终会漫漶，可更多时候，左颊那道因侧光才显形的细痕。被需要的满足。你是谁？镜子无声地反问。成为自己的同谋。便成了他的镜子。

前阵子搬家，真正的魔术，我在它面前站了许久，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，

它给你看确凿无疑的轮廓，可真正的亲密，每一个都片面。争辩、

或许，