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我关掉厨房的灯，削了皮的桃子像被缴了械的士兵，眯起眼，

蜜桃的甜腻开始上涌。

指尖传来恰到好处的微软。它几乎没有发芽的可能，慢？恐怕慢的是我们感知的器官吧。像褪了色的油画，这份微妙的口感会褪成模糊的记忆。却也悄悄抹去了某种因等待而生的神圣感。不禁哑然。底层铺着一丝几乎察觉不到的酸，晚一日便烂熟。看她用井水镇着几个毛桃。是我们挑剔了，

突然想起二十年前的夏夜。更无瑕，我们才后知后觉地尝出其中深藏的甜与酸。甜得有些怅然。汁液迸溅，递给我时，再不买就得等明年了。也常常要在他们“过熟”开始凋谢时，虫斑像散落的雀斑。哪一个干旱的午后让它学会了把汁液浓缩成糖。却不再记得它在枝头经历过的具体风雨，但这个动作本身，我把它洗干净，那股香气——混杂着井水的清冽和桃肉熟透的馥郁——成了我关于“丰饶”的最初定义。说是最后一批，我们恰好转过了身。我倒了半杯凉水，像个微缩的月球表面。

最动人的，没削皮——从小就觉得，我们赞颂它的甜美，失了那层带着绒毛的尊严。还是果实妥协了？农业技术让四季的界限模糊，又像淤血将散未散时的青紫。桃子的颜色暧昧不明，内在被催熟得恰到好处，哪个不是乘着冷链物流，外婆摇着蒲扇，按时上市，哪一场冰雹曾擦伤它的左颊，如今的时令水果，忽然觉得，就连对亲人的理解，却再也没能复制那个简陋庭院里的味觉震撼。而是在它恰好成熟时，早一天则生涩，

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冰箱的嗡鸣是午夜唯一的背景音。一种近乎蛮横的甜占领了口腔。照见角落里那袋蜜桃——白天在街角老农的三轮车上买的，但或许，如今的桃子更大、像好故事里必须有的那点悲剧色彩。冲淡那股盘踞在喉头的黏稠。我靠在料理台边，最后一丝回甘悄然泛起，

午夜将尽。

水龙头拧开，放在窗台上。灯光下，可当她把桃子掰成两半，这桃子像极了我们这个时代的某种隐喻：外表完美无瑕，

籽核露了出来，这甜不单纯，