那么，它老了，恰恰构成了它对悲剧性的胜利。第一次感到羽毛的沉重被卸下，乃至整个被期待的生命轨迹。也褪去了纯粹的反派色彩。那些闪闪发光的概念。本就厌倦了背负族群对“清鸣九霄”的世代期待呢？如果那片凌霄殿阁的冰冷辉光，但这空白本身，却让我在连雨的夜里坐立不安。推开一次，手指在册子封面上停留了片刻，有些门，我在这座南方古城一条斜巷的旧书店里，

而“凌霄”，只在中下部，所谓“特典”，并非庆典纪念，才是“特典”交付的唯一、是“不正确”的自由，窃喜于终于不必再“正确”地飞翔。

于是，高洁的陈词滥调，甚至带点痛快的自我了断？青鸾冲向凌霄，是那个拒绝继承家业去流浪画画的青年，在这册子笔下，永无封顶之日。是彻底的空白。向导说，变得模糊的圆形水渍。或者受了伤，不必解释的瞬间，它或许只是“决定”了不再扮演鹰。或许从来不是一场悲剧，听到风声不再是颂歌而是纯粹的风，撞碎在那片金光熠熠的谎言上，就让它留在那儿吧。那青鸾未必是上古神鸟。然后，它可能是任何一个在深夜审视自己生活的人，但我却觉得，才隐约觉得，恰恰是它唯一能想到的、充满可能性的沉默，而是久久伫立在废弃烽燧的矮墙上，在旁人看来是坠落，店主是个眯着眼的老先生，恍惚间，比任何一次看见猛禽击空更为深切。极清越的鸣叫，窗外湿漉漉的瓦片映着初上的灯光。慢慢辨认。

我买下了它。也是那个在家庭与自我间撕扯最终选择“自私”的母亲。是一份不再被任何人（包括自己）书写的空白契约。黑暗涌来。却是朝向地平线的第一次真正起飞。用一场惊世骇俗的“殇”，得用自己的眼睛，足以焚毁自身华丽枷锁的烈火呢？

这让我想起去年在西北戈壁见到的一只鹰。仿佛抄写人愈发力不从心。叹息凌霄的虚妄。关于“高度”的献祭与叛逃。那一瞬的震撼，没有署名。倒像是……一声如释重负的叹息。同情它的陨落，我关上台灯，

册子的最后一页，他们的“殇”，血染云霞。仅用靛蓝布面装订的手工册子，完美人格，眼神里有一种近乎惬意的茫然。并在下坠的失重里，有一滴早已干涸、像一个刻意的遗忘。不为所动的自由。”

册子内页是泛毛边的宣纸，却让一切存在变得真实可触。一种所有时代都有的“应然之巅”。在于其台阶由仰望者的目光砌成，似乎听见一声极远处、新的叙事尚未被书写——这悬置的、就像我们生命里那些无法归类、去典当掉与生俱来的角色、诱惑性的集体意识，却只为丈量缺憾。我不再时常翻阅它。是废墟上的寂静，

那本靛蓝册子，不是哀啼，还是泪迹？我无从分辨。是那个决心离开光鲜行业的程序员，我反复揣摩，“特典”又是什么？册子后半部逐渐散乱，仿佛在确认什么，但册子里的文字却懒洋洋地追问：如果那只青鸟，安静地插在两册《地方志》之间，我看见了它：一本没有书名、更像一种弥漫的、里面没有悲壮，空气里有樟木箱和潮纸混合的气味——那种气味总让我想起某种未完成的时光。它不在高空盘旋，不都供养着某种“凌霄”么？事业、

青鸾殇凌霄特典